На поле жопы грохотали,
Ватаны шли в последний бой,
И молодого мартыхана
Несли с пробитой головой.

По сраке вдарил Арестович,
Прощай, родимый мартыхач,
Четыре гета после поста
Дополнят утренний мейлач.

Борда вся пламенем объята,
Вот-вот рванёт наш ОБР.
А жить так хочется, ребята.
Перемогать уж мочи нет.

Пост извлекут из архивача,
И засеменит ананас,