Я шел по среднеазиатскому городу с бутылкой Кока Колы в руках. Настоящей. Давно её не пил. Мимо проходили местные. Город чем то похож на Москву моего детства. Люди от которых несло деньгами. Женщины в платках и без. Я шел по этой восточной сказке, напевая песню из Клуба Микки Мауса. Как в Цельнометаллической оболочке. Я был рад что я жив. Все те рожи одноклассников, что травили меня. Все те мерзкие скуфорожи что смотрели на меня как на врага. Смех за спиной, что повергал в ужас. Необходимость выглядить КАК МУЖЫГ, чтобы не доебались. Все это больше не имеет значения больше. Я ЖИВ, А ОНИ МЕРТВЫ
Общество мудаков со своими ценностями совершило коллективное самоубийство. Те кто травил меня за то что я не люблю спорт и тачки и травили меня за увлечение историей, гниют с разорванными кишками. История их поимела. Они говорили что выживает сильнейший, бедные мудаки неправильно перевели Дарвина. Выживает приспособленнейший. Войну перживают и рассказывают об эпичных подвигах политруки и снабженцы. И те кто выбил себе белый билет. А сильные МУЖЫКИ ДРУЖНО ДОХНУТ

Ха-ха-ха
Так этим мудакам и надо